El cuento del jardín

Introducción

A veces, sin darnos cuenta, miramos hacia fuera y empezamos a compararnos con los demás.

Este cuento nos invita a mirar hacia dentro, escucharnos y descubrir qué ocurre cuando dejamos de compararnos y nos permitimos crecer a nuestra manera.

El cuento

Había una vez un jardín hermoso, lleno de árboles y flores.

En primavera, los rosales se cubrían de flores de colores y perfumaban el aire. Los naranjos llenaban sus ramas de pequeños azahares que, con el tiempo, se convertían en frutos redondos y brillantes. También había otros árboles que daban sombra, flores o frutos, y cada uno parecía tener algo especial que ofrecer.

En medio de aquel jardín crecía un pequeño árbol.

Era todavía joven y sus ramas eran finas. Cada día observaba cuanto sucedía a su alrededor.

Miraba a los rosales y pensaba:

—Qué afortunados son ellos... Sus flores son hermosas. Todo el mundo se detiene a contemplarlas.

Después miraba a los naranjos.

—Y ellos dan frutos. Algo que se puede recoger, saborear y compartir. ¿Qué doy yo?

Con el paso del tiempo, aquellas comparaciones empezaron a pesarle.

Cuando veía un rosal florecer, se sentía pequeño.

Cuando veía un naranjo cargado de frutos, sentía que le faltaba algo.

Y cuanto más miraba a los demás, menos le gustaba lo que veía en sí mismo.

—Quizá debería intentar parecerme a ellos —pensaba.

Así que trató de hacer crecer flores en sus ramas.

Pero no florecía.

Intentó dar frutos.

Pero no los daba.

Intentó cambiar la forma de sus ramas, crecer de otra manera, parecerse a los árboles que admiraba...

Y nada.

Cada día se sentía un poco más frustrado.

Una tarde, cuando el jardín estaba tranquilo y el sol comenzaba a esconderse, un búho se posó sobre una de sus ramas.

Había observado al pequeño árbol durante mucho tiempo.

—¿Por qué estás tan triste? —le preguntó.

—Porque no soy como los demás —respondió el árbol—. Mira los rosales. Mira los naranjos. Todos tienen algo que ofrecer. Yo no tengo flores ni frutos. No sé para qué sirvo. No aporto nada, ni tengo valor.

El búho permaneció unos instantes en silencio.

Después le dijo:

—¿Y alguna vez has intentado preguntarte qué hay dentro de ti?

El árbol se quedó pensativo.

—¿Dentro de mí?

—Sí. Quizá llevas demasiado tiempo mirando lo que hacen los demás sin escuchar lo que tú necesitas.

—Pero yo quiero ser como ellos.

El búho ladeó la cabeza.

—¿De verdad quieres ser como ellos? ¿O quieres sentir que eres suficiente?

El pequeño árbol no supo qué responder.

Aquella noche, por primera vez, dejó de mirar al resto del jardín.

Y escuchó.

Escuchó el movimiento de sus raíces bajo la tierra.

Escuchó cómo la savia recorría lentamente su interior.

Escuchó sus ramas moverse con el viento.

Y, muy dentro de sí, sintió algo que llevaba mucho tiempo intentando ignorar.

El deseo de crecer.

No como los rosales.

No como los naranjos.

Simplemente crecer.

Así que dejó de intentar dar flores que no eran suyas.

Dejó de intentar producir frutos que no le correspondían.

Y comenzó a hacer algo que nunca había hecho:

Permitirse ser quien era.

Creció hacia arriba.

Y también hacia abajo.

Sus raíces se hicieron más profundas y sus ramas más fuertes.

Pasaron las estaciones.

Y, poco a poco, aquel pequeño árbol fue transformándose.

Su tronco se hizo ancho y firme.

Sus ramas se extendieron hacia el cielo.

Y su copa comenzó a crecer hasta convertirse en un refugio para los pájaros y en una sombra fresca para quienes paseaban por el jardín.

Un día, muchos años después, el búho regresó.

Se posó sobre una de sus enormes ramas y contempló el jardín desde allí arriba.

El pequeño árbol ya no era pequeño.

Era un roble majestuoso.

El roble miró a su alrededor.

Los rosales seguían floreciendo.

Los naranjos seguían dando sus frutos.

Y él ya no sentía tristeza al contemplarlos.

Sonrió.

Porque por fin había comprendido que nunca había necesitado convertirse en rosal ni en naranjo.

Solo necesitaba descubrir qué árbol llevaba dentro.

Y, cuando dejó de compararse y se permitió crecer a su manera, pudo convertirse en aquello que siempre había sido.

Un roble.

Para reflexionar